Cinzas

O vício, este impregnava-se como um câncer maligno. Do cigarro que traguei, das formas brandas e brancas que o vento, traiçoeiro, apagou: devo nada mais que mil palavras roubadas. Quando me vinha à boca e os pulmões inchavam, frases feitas esvaiam-se sorrateiramente, sumindo em meio as ondas tóxicas de nicotina.

Perniciosamente, tirou-me a vida. E da vida, dessa vida não me resta nada mais que um pouco de cinza, olha só... Um pouco de cinza e nada mais.